sábado, 5 de junio de 2010

Cristina de la Concha: PULQUE PARA DOS su prosa al pulque

Prosa al Pulque
PULQUE PARA DOS


Cristina de la Concha



Nuestro romanticismo desbordado ante esta frase no puede menos que evocar los tinacales, donde zumbidos rondan y alas diminutas interrumpen graciosamente la vista de la espuma de fermentación.
Nuestras evocaciones van más allá, a los paisajes de aridez de cactus, de nopales cercando los suelos arcillosos con terrazas bordeadas de pencas, pencas como manos extendidas cuyos dedos largos con uñas puntiagudas y filosas, solicitan, ofrecen.

Terrazas en las que de vez en vez surge un meyolote con su quiote, las pencas menores se hincan ante esa majestuosa inflorescencia que, inocente, espera la castración, homenaje que el tlachiquero vendrá a realizar.
Lo vemos llegar para extirpar tejidos, hacer la “picazón”, eliminar la jícama, impedir cualquier retoño. La muerte del teómetl inicia, lenta, larga. Pasan noches, semanas. Escurren muchas lunas antes de la última gota, día a día lo raspa, mana su savia. Los mezotes sólo miran su perecer mismo y son sus propias espinas las que raen en capas delgadas haciendo languidecer al teómetl... y rezumar su espíritu blanco.

Con añoranza, vemos la escena del brote de vida, vida engendrada de la muerte que nos trajo la diosa Mayahuel.

Nos conmueve el acocote por el que aspiran la miel los labios carnosos de los tlachiqueros para verterla en las castañas y, así, nuestra cursilería innata regresa a la cuna del pulque con su embrión en burro para arrullarlo en las tinas.

Ahí, ceremoniosas las minúsculas vigilantes aladas continúan blandiendo en el aire como navajas, cortando veloces con líneas delgadas para celebrar el banquete en odas zumbantes ante el rito: el catador pulquero, reconocible en el tono de su tez que va del rosa al colorado, en la generosidad con que su vientre está distendido y en el bigote aguamielero, cata escupiendo con ansias de ver aparecer el alacrán, silueta viscosa que indicará el punto de madurez sobre el piso.

Pulque para dos. Leche que encuentra el punto en su uniformidad, en el donaire con el que se niega a caer si resbala de la boca, en su espesura tendiente a la unidad. Bebida del Amor Divino y la embriaguez, nomás porque es leche que genera leche, fuente de energías fecundas, leche que fortalece la semilla viril... y si no lo creen, pregúntenle al burro que carga las castañas.

jueves, 20 de mayo de 2010

IV Festival: Palabra en el Mundo

La Unión Latinoamericana de Escritores ULATE
en el IV Festival: Palabra en el Mundo
en colaboración con Culturalcingo, A.C.

En Actopan, estado de Hidalgo
Esc. Secundaria Belisario Domínguez
25 de mayo, 10 hrs

Entrega de donación de libros
de los escritores Félix Pacheco, José Antonio Durand, Gustavo Ponce, Jorge Enrique Escalona, el Lic. Armando Mena
y Culturalcingo, A.C.

Lectura Poética y de Narrativa
Taller de lectura con los alumnos
de los escritores Ma. Eugenia Rodríguez, Esther Alvarado, Félix Pacheco, Jorge Quintanar y Cristina de la Concha





martes, 18 de mayo de 2010

 III JORNADA INTERNACIONAL DE MUJERES ESCRITORAS

Las participantes
Leonor Scliar de Brasil

Del 4 al 8 de mayo de 2010 se llevó a cabo la III JORNADA INTERNACIONAL DE MUJERES ESCRITORAS, en Sao José do Río Preto y Sao Paulo, Brasil, organizada por Isabel Ortega.


Lara Moreno Mónica López Bordón de España en los extremos, Gloria Dávila de Perú y Cristina de la Concha.Cristina de la Concha, Gloria Dávila de Perú con Lygia Fagundes.
El lunes 3 de mayo comenzaron a arribar las participantes de España, Uruguay, Paraguay, Perú, México, Nicaragua y Argentina: Mónica López Bordón, Lara Moreno, Alicia Torres, Amanda Pedroso Cibilis, Gloria Dávila, Cristina de La Concha, Vidaluz Meneses y Araceli Otamendi, para compartir en el país carioca su literatura, su experiencia y su trabajo, e intercambiar con las escritoras brasileñas, entre las que destacan Nely Novaes Coelho, Leonor Scliar, Nilza Amaral y Eliane Potiguaro.
Edna del equipo de producción, Gloria Dávila de Perú, Vida Luz Meneses de Nicaragua

Eliane Potiguara de Brasil y Araceli Otamendi de Argentina



Isabel Ortega, la organizadora de la III Jornada Internacional de Mujeres Escritoras


Alicia Torres de Uruguay, Amanda Pedroso de Paraguay



Con sus gastos cubiertos por la organización de la III JORNADA INTERNACIONAL DE MUJERES ESCRITORAS, desde la salida de sus países, las escritoras se desplazaron a las ciudades brasileñas de Sao Paulo y, posteriormente, para los días 7 y 8, a Sao José do Rio Preto, animando con ello a la literatura, a los escritores y a las mujeres que se desempeñan en estos ámbitos.



con Gloria Dávila

jueves, 6 de mayo de 2010

Presidente de la Unión Latinoamericana de Escritores ULATE recibe Premio Lygia Fagundes por su contribución a la cultura

En Brasil, la Presidente de la Unión Latinoamericana de Escritores ULATE recibe Premio Lygia Fagundes por su contribución a la cultura.

El pasado 4 de mayo, en Sao Paulo, Brasil, Cristina de la Concha Ortiz, recibió el Premio Lygia Fagundes de manos de esta autora brasileña, en el marco de la III Jornada Internacional de Mujeres Escritoras de Brasil, organizada por Isabel Ortega, del 4 al 8 de mayo.
Cristina de la Concha dirige unas palabras de agradecimiento.

jueves, 22 de abril de 2010

HOLOCAUSTO

Por RENE AGUILERA FIERRO (*)



Felices

felices los que nunca amaron

felices los nunca fueron amados

felices

porque no tienen recuerdos

felices

porque no tienen

tristezas y alegrías de amor.



Felices

porque en el suspiro de vivir

el amor es una quimera

y entre nacer y morir

apenas si cabe una mirada,

un gesto, un beso, un adiós

porque separarse

es volver a empezar.



Nada

nada justifica tanto el suicidio

como vivir de recuerdos

lugares nombres, tiempos

de que vale navegar

sin recuerdos, sin amar

sin ser amado

porque todos los segundos

corresponden al corazón,

y nunca más hombre

y nunca más grande

cuando se ha bebido

todas las horas

todas las fragancias del amor

en un beso

en un reencuentro.



Felices los que nunca amaron

felices los que nunca fueron amados

felices los que no perdieron un amor

felices los que no llevan esta herida

felices, porque no vivirán

el holocausto de los recuerdos.

______________________________________________________________

(*) René Aguilera Fierro, Presidente de la Unión de Escritores y Artistas de Tarija, autor de diez y seis obras literarias, promotor y conductor radial de Programas culturales, catedrático universitario, Ingeniero Forestal, Consultor Ambiental y Periodista profesional; Consejero Departamental de Cultura. Colabora con varios periódicos y revistas del país y exterior. EMAIL: reneaguilera48@hotmail.com – encuentrotarija2009.blogspot.com

jueves, 4 de marzo de 2010

AVERIGUACIONES PREVIAS por Ignacio Martín

De Con toda la intención



AVERIGUACIONES PREVIAS



A mí Franco me tocó ya con flebitis,
por eso no pude exiliarme, en ese entonces.
Antes, el 68, me tocó naciendo,
por eso no pude hacer aquella revolución.
Cuando pude dar un paso adelante,
lo hice sobre el mar.
Aquí me tienes.

Creo que no soy viejo
todavía,
pero ya tengo muertos y recuerdos
de muerte.
Y recuerdos.

Me cuesta, me duele
darme cuenta de que a veces
estoy solo,
no tengo a quien contarle mis historias.

Entonces pienso que a nadie le interesan,
que ya bastante tienen.
Me duele.
Esto no es un poema;
es, más bien, algo así como una mentada de madre.



§



TODAVÍA


Rasgo de amor el velo del soneto
por no poder rasgarme vestiduras;
y lo rasgo de odio, llanto, lo muerdo
y lo busco y lo sueño.
Se me oculta.

Y me alegra encontrarlo; y darme cuenta
de que siempre lo tuve entre mis manos;
de que debía escarbar hasta alejarlo
para dejar después que renaciera.

Me duelen versos, sílabas sin nombre
y sin sombra. Duele
parir sin ser mujer...

Duele que se me escape la estructura,
o duele descubrir
que es otra cosa;
que puede que no sea necesaria,
a veces;
o que no existe.

A San Luis Potosí y su desierto: ALTIPLANO, por Esther Alvarado

ALTIPLANO

A San Luis Potosí y su desierto
por Esther Alvarado



Para saber que vivo
besa mi sed
a los rugosos labios del desierto
beso este breve abrevadero de nostalgias
beso este páramo perenne de los sueños
Me asilo entre las grietas huérfanas de agua
y me abandono así al arenal de viento

Soy primitiva roca en pedregal hirviente
soy fósil del erial que me adormece

Aquí hoy se conjuga el infinito
si miro hacia fuera en esta calma
y vierto hacia dentro la mirada

Soy cactus y raíz
albergue en el exilio de los ríos
pulso ungido de arrítmicos compases
latido en el torrente subterráneo

Soy cómplice del ansia de los cardos
aliada  incandescente de la savia
se hace verde la sangre
de mi espinoso corazón abierto

Los hombres y mujeres del desierto
hoy se beben el sol de mediodía
para avivar el fuego de su entraña

Mi sombra
polvo seco
disuelto en el perfil de cada piedra
sombra ceñida al cactus que se yergue
bajo el crisol que arde en la pupila
a veces se refugia entre mi piel cardada
entre mi voz rasposa
el yermo claustro de mi cuerpo

La sombra muda en humedal remoto
suspira por el pozo ante la hoguera
como halcón que se posa en el huizache
con la luz retenida entre sus garras


Camino donde afila su daga el horizonte
donde el rostro se ensancha ante el paisaje
y se evapora en día
en gotas pequeñísimas de ocaso

Qué rojo resplandor
cuando en el cielo
arde imprudente el corazón desnudo
incendia matorrales y mezquites
ante el glóbulo bufo de mi sangre